Ieri sera mi sono imbattuta
in un programma di qualità, extra anche. Imbattuta è un modo di dire, in realtà
ho premuto quel tasto del telecomando perché era quello che volevo. Finalmente
una televisione al servizio del pubblico, finalmente davvero, dopo mesi e mesi
di schifezze ammannite a noi poveri fessi guardoni, come informazione che fa la
differenza. Sì, la differenza tra spazzatura e spazzatura, una perfetta
educazione alla raccolta dei rifiuti. Ieri no, ieri Riccardo Iacona a Presa Diretta ha dato una lezione di stile, di professionalità e di cultura politica
e sociale (quella vera, quella che insegna qualcosa di concreto) come purtroppo
raramente avviene in TV. Niente urla tra ospiti politici di mezza tacca o
giornalisti compiacenti o con le vene fuori dal collo, anzi niente ospiti. Solo
la gente, quelli come noi, sì noi comuni mortali, europei senza più l’idea di
cosa sia l’Europa, greci, italiani, portoghesi, francesi per le strade del
vecchio continente, come in un grande romanzo d’altri tempi, come in un film
corale, persi tra la folla in coda agli uffici di collocamento (i moderni job
center); stanchi e arrabbiati con la propria pancia vuota in coda alla Caritas
o in qualunque altro luogo dove ci sia del cibo da avere; ancora arrabbiati
nelle piazze, davanti alle fabbriche chiuse, davanti ai luoghi dove si pensa
vengano decise le sorti di non una generazione, ma di due, tre generazioni. I
vecchi pensionati accanto ai padri disperati senza lavoro, la ragazza appena
laureata accanto alla donna delle pulizie che nessuno vuole più, l’architetto
in fuga verso l’Africa, che forse è meglio dell’Europa dice, vicino all’operaio
specializzato che ha perduto tutto. Volti che si susseguono e che mi procurano
un vertiginoso malessere, una morsa allo stomaco di paura e di collera
repressa, a me comodamente seduta sul divano di casa, ancora almeno. E penso,
non sarà così per i miei figli, non sarà così per i nostri ragazzi greci,
italiani, spagnoli, portoghesi, francesi. E già. Perché è dell’Europa del Sud
che qui si sta parlando, un illustre, quanto da me sconosciuto, economista
tedesco ci chiama così, europei del sud, e nelle cose che dice c’è del vero. In
mezzo alle facce dei giovani e dei vecchi, ogni tanto si affaccia il viso più
rilassato anche se contrito per via della serietà del tema, di qualche
politologo, di qualche studioso di economia, tutti concordi nel suggerire una
identica via d’uscita dal cul de sac dell’austerity imposta e imposta ai ceti
più deboli.
Non mi dilungo oltre, mi
piacerebbe che chi non lo avesse visto, andasse a dargli una sbirciata.
Solo, permettetemi, un
ricordo personale. Tre anni fa sono andata in Portogallo, un viaggio da turista
sulle tracce di Pessoa e Saramago. Lo spirito che mi animava era lungi dall’essere
quello di chi voleva rendersi conto di quanti soldi avessero in tasca i
portoghesi, avevo poesia e libri per la testa, ma fui ugualmente colpita dall’abbandono
in cui versavano interi rioni di Lisbona e soprattutto di Porto. Per la prima
volta mi accorgevo che per le vie centrali c’erano vecchi, ed erano portoghesi,
che vivevano per strada, in mezzo a cartoni e sacchetti di plastica contenenti
forse le memorie di un’altra vita. Ne fui stupita e addolorata, il mio viaggio
assunse, di colpo, un significato diverso e, nel contempo, mi reputavo
fortunata, da noi pensavo, è diverso.
Ieri guardavo i volti dei
portoghesi, guardavo i cortei e ascoltavo le loro canzoni, quelle che cantavano
quando ebbero la libertà dalla dittatura di Salazar nel 1974 e ascoltavo una
donna della mia età che diceva, offrendo un garofano all’occhio della
telecamera, che è tempo di riprendere i
garofani in mano.
Credo che quel tempo sia
venuto anche per noi. Non mi sento più
fortunata, voglio anche io il mio garofano rosso.
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