Ultima estate

Le estati si affastellano, stanno una sull'altra proprio come carte scritte e dimenticate sullo scrittoio. Alcune se ne vanno via, per sempre, non valgono la dolcezza del ricordo. Altre restano, assolate come allora, chiare di luce, scure d'ombre.

Ultima estate

Le viole del pensiero erano piantate nei vasi

di pietra lavica e le zinnie ronzavano di api

sulla finestra aperta alle note del pianoforte

nei pomeriggi d'agosto, dopo il mare di sabbia

eravamo sfatte,

alghe restavano appese ai nostri capelli duri.

Non avevamo tempo da ricordare,

né vuoto da riempire con le palette

il cielo roteava giocoso su di noi,

intrappolava gli astri e la luna  macchiava

 le nostre brevi esistenze.

Annusavamo palpiti di pioggia nelle nuvole

e ci chinavamo sui libri

aspettando l’inchiostro sulle dita e il gesso bianco.

Ci scorrevano negli occhi  

figure di donne alte e dritte

o piccole e affannate, serve e regine 

eravamo insieme.

Il giardino cresceva aggrovigliato di rovi,

lanciava uccelli neri dai cespugli

e lucciole ballavano con le nostre vesti rosa.

I gatti cantavano rotolandosi d’amore

e la notte era un  sonno inquieto,

viaggiavamo nel buio scalze e sudate

sapevamo che era la nostra ultima estate.

Mary Cassatt  -  "Le sorelle"   -   1885