E risentire la voce e il blues di Pino Daniele fa sortire anche questa mia voglia di parlare del Sud, del mio Sud. In fondo so perché amo tanto Napoli, anche lei è coricata sotto le grinfie di un drago.
Mi accade, nel vagabondaggio annoiato sul web, di leggere un signore (eccellente penna!) che, siciliano per nascita e dopo esule nel Nord per scelta, fa il pelo e il contropelo a questa mia e sua isola ormeggiata nel cuore del Mediterraneo a qualche chilometro dal continente. E mi ritrovo sperdutamente apolide a cliccare il mio dolente consenso ai molti vizi, ai mille dubbi, alle innumerevoli contraddizioni di questa terra che egli, con malcelata sofferenza, enumera.
Vizi, dubbi, contraddizioni che ben conosco perché molti li ho sperimentati sulla mia pelle; che sono di dominio pubblico, sotto gli occhi di tutti, denudata quest'isola e con lei tutto il Sud come se fossero una donna offerta agli sguardi e alle smanie degli altri, di estranei.
Riascolto Pino e non è solo Napoli, 'na carta sporca, non è solo Napoli mille culure, non solo Napoli è addore 'e mare. Anche la mia città è così, tutto il Sud è così: un bouquet imperfetto di colori e odori, un miscuglio di fragranze e di miasmi. Il mare sempre presente, il mare che sbatte in faccia alle vecchie case di pietra, da sempre custodi dei mille porti, le tante case del Nespolo, e se non c'è il nespolo, ci sono gli ulivi e i carrubi; il mare, quello stesso mare di lagune d'un verde quasi bianco in giugno e settembre e in inverno un galoppare di cavalli schiumanti rabbia, quello stesso mare che si spezza sulle nuove villette abusive e sui plessi residenziali che, se non abusivi, sono pugni nello stomaco, gemme false incastonate nell'oro. E attorno le campagne, i vigneti e gli uliveti e gli agrumeti e odori, odori che risvegliano gli dei.
La Napoli di Pino è l'archetipo di tutte le città del Sud, baroccamente ricamate nella pietra, con i resti della Storia a ogni passo, Atene e Roma ne fecero il loro monile prediletto, di queste coste; e i mercati, sporchi di voci arrochite e di mucchi di scorie che fumigano sotto il cielo, sono il luogo dello scambio pigro, dell'aggirarsi tra le bancarelle mille culure e magari c'è chi ti porge un frutto o una fetta di formaggio per catturarti. E i mille bar con i loro tavoli all'aperto, anche d'inverno e con la pioggia, e ci si siede e non si vorrebbe più andare via, c'è lo struscio lento dei più vecchi e il vociare allegro di qualche studente. I giovani sbucano di sera tardi a popolare il centro storico e non parrebbe che ci sia la malinconia del lavoro che non c'è. Perché quello non c'è, quello è il vizio antico, inestirpabile del Sud. E i traffici, i maneggi, gli imbrogli, il criminale senso di uno Stato che latita e se non è latitante lo si immerge nel sangue: la carta sporca che insozza tutta la nostra vita.
Molti amici e anche semplici viaggiatori incontrati per caso, gente del Nord e del grande Nord, calati dalle nebbie e dai vapori delle industrie, dalle loro città ordinate e più silenziose, venuti giù a osservare le nostre disordinate, caotiche città con i loro occhi educati e civili, se ne sono innamorati del mio Sud e tornano sempre e mi dicono che c'è una bellezza così grande, così intensa che non è più possibile dimenticarla dopo averla conosciuta. Io resto sconcertata e felice e mi chiedo "allora perché? Perché noi non la vediamo, questa bellezza? Noi che la respiriamo ogni giorno?"
Forse il sole troppo furioso, la luce troppo abbagliante ci ha accecati e non la vediamo più. O forse vederla sempre, ogni giorno della nostra vita, ci ha abituato alle sue rughe, ai suoi decadimenti, come fosse una bella signora che è destino che si consegni alla vecchiaia.
Vorrei che i giovani, fin da piccoli, la vedessero questa bellezza, vorrei che fossero accompagnati per mano, che gli si raccontasse la lunga, millenaria storia di questa bellezza, di questo Sud che è 'na carta sporca che potrebbe essere spazzata via. Per diventare una carta pulita, lucente, viva.
Federico Starnone " Artisti, al Blu di Prussia"
