L'amore è un filo d'erba.

Allora, siamo rientrati dalle ferie e siamo tornati alla quotidiana routine e settembre ci accoglie con scariche di acqua dal cielo che sembrano voler sotterrare  ogni cosa. Sento già il borbottare di alcuni, gli eterni estimatori della frenesia estiva che non ne vogliono sapere di temporali e di cieli macchiati di nuvole (i cieli che io, al contrario, amo), ascolto la loro nostalgia che non è la mia. La mia, quando c'è, affonda le radici in terre lontane e abituate allo scrosciare della pioggia, e dalle radici viene fuori un filo d'erba brillante, un filo di speranza. Ma è solo mia e non partecipa allo spettacolo universale, è un filo d'erba soltanto tra milioni di altri fili di erba, verdi e brillanti. Se ne sta attaccato agli altri, unico  eppure uguale perché il seme che lo ha generato è quello degli altri accanto a lui, il seme dell'amore. Quell'amore che tutti spesso vorremmo  nascondere o cancellare come fosse semplicemente una parola insignificante scritta sulla lavagna, una parola sbagliata in questo nostro mondo convulso; un sentimento che, spesso, distoglie da obiettivi concreti, da progetti piccoli o grandiosi, dimenticando che c'è, è sempre lì dove è sempre stato e non lascia liberi. Vorremmo incarcerarlo, chiuderlo in gabbia perché non disturbi il nostro riposo o le nostre azioni, vorremmo forse annientarlo, ma lui è lì, quieto e paziente.  Pronto a irrompere, una mina sepolta nella sabbia dei pensieri, e a risvegliarci dalla falsa quiete. Io lo custodisco, lo nutro e me ne nutro e poi lo lascio libero e seguo il suo volo sospeso come fosse un'aquila reale, finché diventa un punto incontro al sole. Mi acceca guardarlo, mi abbacina di luce. Poi cala l'ombra e so che è andato via, ma non per sempre. L'amore torna e si presenta ancora e assume forme diverse, ma torna nuovamente a dare luce all'ombra. Coltivo il mio filo d'erba, lo curo perché è prezioso.

Claude Monet "En plein air"