Ci sono giorni in cui mi sento presa in contropiede. Ascolto parole che non hanno alcun senso per me, che mi lasciano inerte e senza risposta. Inattese più che altro. Dopo l'iniziale perplessità e anche una istintiva ripulsa, ci penso su, riavvolgo l'immaginario nastro di un immaginario registratore e le riascolto e mi appaiono per quello che sono. Parole. E hanno il potere di farmi ricordare, anche se non le condivido, di me. Di quella che sono stata e di quella che sono diventata oggi; ma anche della donna che è mia figlia e della ragazza che è stata. Ribelle, assetata di vita, incerta, incauta, coraggiosa e un poco folle. E curiosa ricercatrice della vita, sempre a seguirne la rotta e se c'era il pericolo di un naufragio, che venisse pure. Faceva parte del viaggio, era nel rischio. Ascoltando quelle parole ho visto me stessa e ho visto mia figlia. Così simili eppure così distanti. Allora ho scoperto di essere grata a quelle parole, che non sono le mie e che non condivido, perché mi hanno avvicinato a mia figlia, mi hanno alleviato una mancanza. Ho due cuori, ho due cervelli.
C’era un pettirosso o una cincia
Sul ramo più alto, vicino al cielo
Cantava in francese, la erre arrotata
C’era una bomba scoppiata nel sangue
Nella piazza affollata di stupore e sirene
C’era la musica e i fiori ballavano
Sulle nostre trecce arrabbiate
C’era l’amore nelle gonne esposte
Vessilli di guerra ai vecchi furtivi
C’era la folla e non c’era uno solo
A segnare la strada di ferro e di seta.
C’era la mia e la loro gioventù
Che era la migliore e la peggiore.
Ma resta la mia gioventù ammuffita
Nei libri di storia, memorie corrose
La mia gioventù l’unica che ho.
L’unica che posso offrirti,mio cuore.
Gustav Klimt Le tre età della donna 1905
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