Ieri ho ascoltato le parole d'accusa di una madre, pronunciate con un dolore composto, come quietato dagli anni trascorsi dalla morte di un figlio, come un ospite sgradito a cui ci si abitua perché è nella nostra casa. Solo l'incrinatura tremante del fiato tradiva la lacerazione visibile come quelle sul corpo del figlio. Il volto grande, i capelli un'onda scura sul pallore, l'immobilità del corpo, mi hanno riportato alla solenne bellezza di Andromaca. E questa immagine della tragedia greca si stagliava netta, in altorilievo, sull'illusorio fondale di un coro stonato. Proliferavano le grida e le voci, i discorsi parevano perdersi nell'aria, spirali di fumo del braciere nel tempio, senza intaccare il dolore. Restava lì, presente e vivo, mi pulsava dentro come un secondo cuore. Una madre e il corpo morto del figlio. Il resto era solo nebbia.
Nessun commento:
Posta un commento