Ci sono persone che leggono tantissimo, quelle che con un sorriso compiaciuto si autodefiniscono divoratori di libri, uno sul comodino accanto al letto e un altro sempre dietro, a dimostrazione che non possono far altro e non sanno farlo bene se non lo accompagnano con la lettura. Come dire, il pane non lo mangio mai da solo, per fortuna ho sempre il prosciutto per imbottirlo. Sanno, se hai una défaillance mnemonica, qual è l'ultimo libro dell'autore del momento; sanno qual è il libro in cima alle classifiche di quelli più venduti; sanno a menadito quali sono le migliori recensioni critiche e, se ne hanno l'opportunità fisica, sono i primi ad accomodarsi nelle prime file alla presentazione di un best seller, si badi bene best seller sì, ma di livello super, ovverossia con tutte le cosine a posto, gradito al palato raffinatissimo dei critici e degli intellettuali che più intellettuali non si può. Poi però, se anche tu hai letto un poco, nella misura giusta, senza divorare ma assaporando le parole lentamente e con estrema attenzione perché le ritieni importanti e perché le ami, poi però, dicevo, se anche tu che hai letto un poco cerchi di scambiare con il divoratore di libri che magari ti trovi accanto per caso, un parere, un'opinione personale, una suggestione meglio, recepita e ancora galleggiante in te, ecco cala il silenzio, il divoratore di libri tace. Ti guarda con espressione timorosa e diffidente, bisbiglia con evidente imbarazzo, che forse gli è sfuggita qualcosa; altre volte, con un sospiro di sufficienza, si lancia nell'esposizione del testo che avrebbe letto, con grande slancio verbale, fino a quando tu, lettore lento e attento, con timidezza non lo blocchi sussurrandogli, forse stai parlando di un altro libro, forse hai fatto una leggera confusione. E il divoratore, a bocca aperta, stenta a crederti e annaspa mentre una mosca gli si aggira pericolosamente attorno alle labbra finalmente e definitivamente mute. Fino al prossimo libro divorato.
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