Non c'è più quel bambino nel mio cuore
vorrei segregarlo nel libro istoriato
vorrei relegarlo tra i giocattoli rotti.
Col viso affondato nel cuscino,
con occhi e pugni serrati
inseguo la forma bruna e scalza
sulle pietre di sabbia,
ma si dilegua,
non si ferma a parlare con me,
non mi indica il pozzo d'argilla
dove la madre lo aspetta,
la madre velata che attinge l'acqua.
Non gioca con la fionda fatta del ramo d' ulivo,
non schiamazza con altri bambini
vestiti di bianco grezzo,
nella lingua remota
che allora riuscivo a capire.
Un'ombra tra case di pastori.
Un incerto sorriso,
spicchio di sole o di luna
trafigge la mia cecità.
Pablo Picasso "Madre con bambino in riva al mare" 1902
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