Alla fonte quieta.

Dai sogni di notti estive, nel ronzio di ventilatori e climatizzatori e zanzare.
Dagli incubi di albe estive, nella vibrazione di sole rosso che abbacina occhi e cervelli.
Visioni di paure notturne, singulti del cuore respirano accanto a noi, stentano a dissolversi. Sarà la luce, bianca e rovente lama, a recidere il filo di ombre.
Plachiamo la sete alla fonte quieta.

Alla fonte placo la mia sete.

E alla fonte dell’attesa placo la mia sete

metto una benda sui tuoi chiari occhi

rivolti al passato, ti porto con me 

su altri sentieri sconosciuti a te, a me.

La strada sconnessa si allunga davanti

ma io non la percorro, cieca cammino

lungo immaginari giardini al tramonto

la donna discinta giace nell’ombra.

Una falena si brucia alla luce fallace

arde contorta le ali incipriate, muta

si abbatte schiacciata da veloci passi,

corro alla fonte tra sassi scrosciante.

Immergo le mani d’argento macchiate

trascolora di rosso venoso il nitore

mi abbevero all’acqua in attesa di quiete, 
di spiccare il volo placata la sete.

Claude Monet   Ninfee  1920