Essere altro. Non vorrei.

Sono in una fase della mia vita che definirei di "diffidenza" Diffido di ogni notizia, diffido della buonafede altrui, diffido soprattutto di me. E non mi piaccio, non mi piace questa donna che sono diventata. Detesto la volgarità della banalità, il giornaliero e pedissequo cicaleccio di tutti, le verità costruite ad arte, la tracotanza, il narcisismo che ormai contagia tutti, un virus da cui non si scampa. E le ambizioni personali, giuste un tempo, ora sono sempre voglia di riscatto, ma listate a lutto, hanno il color nero della vendetta. E allora mi interrogo se tutto questo abbia un senso e che senso abbia farne parte. Penso ad altri, sempre gli stessi, quelli che soccombono, che si tirano indietro smarriti, che si perdono dietro a sogni nebulosi. Quelli che continuano ostinatamente a cercare un significato da dare alla propria vita, sbagliando sempre la direzione di marcia; quelli che si ostinano ancora nella ricerca di se stessi. E non riesco a staccarmi da loro, perché, in fondo, io sono una di loro. E non potrei, né vorrei a questo punto della mia vita, in questo momento storico, essere altro.