Sospesa

Irrazionali, senza risposte sono i sogni. Ancora più le immagini notturne che definiamo incubi, quelle che prendono corpo nelle veglie alterne ai brevi sonni accaldati dell'estate. E anche la realtà si trascolora, si muta, diventa un incubo dal quale non v'è risveglio.

Sospesa

Sospesa accanto a voi

torco le caviglie sulle pietre

e vi corro dietro 

mille faville s’alzano in volo 

un muro di fuoco spento

Là al fondo del tempo fermato 

c’è il mare

che nessuno vedrà ribollire 

di vita asciugato

Perché piovono sassi dal cielo

e lacrime d’acqua 

nel lavacro di fango.

Neri corvi frullano e s’abbattono 

e ghermiscono

S’afferrano e strappano

laboriosamente assidui

ferocemente becchini 

delle sepolture.

Calerà la sera, calerà 

la silenziosa ombra

Resterà un frullare d’ali scomposto

Là in fondo ci sarà il mare 

del  nostro ferragosto.

Sospesa vi inseguo ancora 

e voi parlate

I sassi rotolano sotto i piedi scalzi

Vi chiamo ancora 

e poi non c’è altro.

John Everett Millais. "Ophelia" 1851 - 52