Vorrei parlarne con te.

In un soprassalto tra veglia e sogno. Nel gorgo delle parole e delle visioni che arrivano, schegge di insopportabile atrocità, dai luoghi del dolore e della violenza. E della vigliacca coscienza.

Vorrei parlarne con te, discuterne

mentre ti spingi a forza nella poltrona

con le gambe oscillanti come due ali

imprigionate, di civetta o di

pettirosso, o forse di chiù

-        lascio a te la scelta del volo -

I tuoi occhi si allagherebbero d’ombre,

di risposte incerte, di domande

a cui non saprei rispondere

se non con il dolore che provo.

Adesso in questi giorni senza pietà

mi chiederesti perché la guerra.

Lo chiederei io a te, mi sei adesso

anche madre oltre che figlia.

Mi porgeresti una mano,

la mano ancora da bambina

e la stringerei nel cavo della mia

quella carne che si ripiglia la carne

la riavvolge in sé in un unico nodo.

Resteremmo così nella sera che respira

piano là fuori, precipitata da chissà

quale cielo oltre i tetti calmi della città.

Non avremmo bisogno d’altro.

Ti ho sentita arrivare dal corridoio

e l’aria si saturava dei tuoi capelli

imbrigliati nel fermaglio di legno,

si colorava dei tuoi orecchini marini

si incendiava di frange e bracciali.

Come nelle foto catturavo l’Altrove.

Gustav Klimt  "Fregio di Beethoven"  1902