L'ultimo ferragosto, di oggi. Di ieri.

Il ferragosto se n'è andato. E a me s'allarga il cuore: meno caldo, spero, meno obblighi di stare insieme. Un ritorno alla solitudine, quella dei silenzi prolungati delle stanze, ma anche quella dei fruscii in giardino e delle pagine che scivolano tra le mani.

L'ultimo ferragosto di oggi e di ieri.


I guizzi nell'acqua dall'erba

molli gesti della pigrizia 

riconquistata

perché si nuota come bambini

schizzando sputi salati

le mani incise da solchi di freddo.

Fuori una saetta s'infila nella schiena

non cade dal cielo quasi nero

e le stelle

sono tutte cadute a San Lorenzo

stanotte c'è solo la luna

mezzana

di quando ero ragazza e portavo

sulla spalla scoperta 

una treccia.

Nel giardino d’ortensie piegate

le cicale si fregano le ali

sono allegre

nel corteggiarsi sulla magnolia,

c’è tra noi chi le scambia

coi grilli

io dico di no, che quelli

sono sapienti, quelli dei campi.

Ma non si parla stanotte

non si parla dell’oggi.

Mangiamo e ridiamo alla mensa

a turno ridiamo

il vino che scorre non è sacro

come un tempo nel tempio

nel nostro tempo

e nel nostro 

tempio.

Oh! i giochi, le vittorie

e le sconfitte e le urla

di chi non sa perdere.

Rientrano in fretta

schiamazzano e i cani

accucciati per terra 

sobbalzano con musi stupiti.

Uno scroscio, un tonfo,

un repentino scatto

una foto scolorita nella

scatola magica.

Non siamo cambiati.

Con altre ossa, con cuori

dal ritmo pazzo, 

con occhi segnati 

da veli notturne.

Siamo qui, 

in questo ferragosto di oggi.

Di ieri.

Pablo Picasso "Paysage à Valleuris, la nuit"  1952