Cocci.

Mi chiedo cosa ricorderò di questi giorni, mi chiedo cosa sarò io e come affronterò la vita.  Anche se non sarà poi così lunga. Non ho risposte, non ne trovo, devo rimettere al posto che gli tocca tutti i cocci. Per adesso ho solo frammenti, cocci.

Cocci.  4 maggio 2020

C’è un vaso di terracotta

smozzicato

d’ocra rotta in più punti

come la mia testa

che sta attaccata al collo

solo per rispetto del tempo

perché le resti dentro.

Sta il mio coccio tra gli altri cocci

del giardino spigoloso, arricciato

ammucchiato e croccante di foglie

sotto le suole di gomma,

le ciabatte di due mesi ai piedi

che mi impediscono di raggiungere

una strada, un sentiero, una costa.

Ho letto romanzi stravaganti

e uno magico scritto da qualche strega,

ho letto poesie  addolorate d’amore,

anche le mie parole prive di versi ho letto

distici, esametri scomposti, terzine

vacillanti per lo spavento nuovo

per il distacco rotto dalle sirene.

Ho ammazzato il desiderio, di tutto.

Ho spaccato sminuzzato le mie pene

come mandorle e nocciole

le ho amalgamate all’impasto

di ciambelle e torte infornate

perché il calore scacciasse il gelo

dalla casa e dalla vita.

Niente pensieri niente rimpianti

niente niente niente niente niente

Era il nemico da sconfiggere

il desiderio vorace e l’ansia

li allungavo con l’acqua per non

ubriacarmi di dolore nel buio

che andavo cercando, ogni sera.

Ho tenuto duro, sono stata brava

mi sono tolta le dolcezze dell’attesa.

Di un sorriso, di un abbraccio, di una fuga.

Sto qui tra i miei cocci, sbeccata

tra i ciottoli calpestati dagli uccelli

e la rosa bianca gonfia i boccioli

e l’asparago è una piuma.

Edward Hopper "Cape Cod morning" 1950